La palabra del día es...

Existía en un reino lejano un cuervo que odiaba su negro destino. Odiaba el hecho de que siempre los propios y extraños no lo quisieran, así que con sus alas empañaba su tiempo volando tal cual ave nació.

Bruno, como si de un exabrupto habláramos, se sentía tan alejado de las vidas que había visto crecer que siendo una tragedia de todos los días ante nadie podía sonreír, era sólo el temor a ser una parodia a lo que se decía de él.

El cuervo sólo se esforzaba en volar hasta los mas altos cielos, pero su hambre y condición le recordaban de todos y de la carroña que aguardaba para ser ingerida. Pobre cuervo, pobre Bruno. Pobre el Dios que creó ese infortunio.

Parecía que su destino era ese, ensuciarse por todos y comer lo que nadie ha comido.

Entonces fue cuando en un día cualquiera encontró la mas grande excusa para no volver a volar como si se tratase de una huída, vio un líquido que hasta ese día pocos conocían; encontró petróleo y consiguió manchar a todo aquel que le agredía.

Todo el pueblo se enojó, arrojándole piedras e insultos agravados. Pobre cuervo condenado al oscuro llanto se encerró en lo que hoy es mas que un árbol con señas de haber sido quemado por un rayo.

Así pues el pobre Bruno, el desafortunado cuervo, ahora quemado por la vergüenza se lamentaba de su triste vida, cuando de pronto un colibrí, que alguien querrá decir perdido, se encontró con él y mediante un rápido aleteo no pudo haber hecho mas que ese valiente acto…

Lo abrazo al instante y sin besar lo enfrentó de cerca sólo con su piquito, para después entonar una canción de cuna o lo que es mas bien, un canto de amor a la luna.

Y así con Bruno abrazado por Aldo, la luna cedió su amor al Sol.

Esa noche no hubieron pesadillas pues sólo un baile de colores y alegrías cabría en un alma con tan nobles deseos y esperanzas, el sueño que todos los días muchos olvidan mientras con las manos pesadas quitan las lagañas que les recuerdan de lo que los teóricos llaman utopía.

Mira que es una nueva buena, el despertar de alguien como Bruno sonriendo es para mí la mayor valentía.

Con especial dedicación para Tania Rubio, espero y este cuento te sirva para dormir.

He perdido mis pensamientos en el proceso, hasta pareciera que adquirí otra piel. Cruelmente he buscado nuevos encuentros con el mundo y roce con la religión de lo prohibido. Estoy hoy al borde de las lágrimas pero noten que llevo tiempo con las manos al aire y mi carcajada marcada.

No es tristeza lo que proceso al exhalar, ni el recogimiento de saberme con una perdida. El gris que enmarca mi vida se ve opacado, por tú sonrisa. 

Apareciste en el momento correcto, cuando no había nada que albergará y mi cuerpo te absorbió como briago después del periodo de abstinencia. 

Por eso rio, te abrigo. Por eso también lloro, como si fueras mi religión. Por eso imploro a que no me abandones, porque de anteriores ocasiones sé que duras poco.

Ella no te ha visto pero oyó tu llamado, miro mi rostro y se enfundó en tristeza.

Ella me extraña y ciertamente yo a veces recuerdo el estar en su cama, aquella que robamos.

Pero yo sé que la armonía que desprendes no es mas que una máscara de sutilezas,

no quiero desprenderme de ellas pero advierto que me haz condenado a la hoguera.

Presiento que tú presencia no me altera, sólo me exita, mas mi cabeza piensa solamente en que compruebes una vez mas que soy tuyo a pesar de mi entereza.

Oigo tus gritos como quien viola una y otra vez a sus recuerdos, ya no es deseo sino ganas de sabotearse la vida.

No necesito de humanos ejemplares, pues yo mismo tuve que vencer los obstaculos de un camino hacia la vida. Ese bendito cordón humbilical en mi cuello frágil, aquel me advertía sobre salir de las entrañas de una institución consagrada para la eternidad, siempre será mi primer nemesis, después lo fue mi color palido.

Definitivamente el poco aire y un color morado no son para decir que yo nací siendo aquel a quien seguir, tampoco inspiraba lastima o deprecio, era un simple feto a duras penas realizado. Pero aún así conseguí ser querido, primicia y estigma. Pecado retratado a lo largo de los años, siempre distinto y con la cabeza decididamente intervenida para no ser cónica. Para muchos era solo un ente.

Hoy por hoy sigo pensando en aquellos en los que me quicé convertir. Un bombero, un hombre del espacio, un hombre arácnido y después un padre, o lo que es lo mismo, una persona de bien. Tamaño error que he querido dar por superado.

Bien que me ha costado ser como él, imagen abstracta que en mi casa tuve la fortuna de siempre tener, pese a mis “15 de semptiembre” inumerables y gritados reclamos. Figura omnipresente y de voz autoritariamente cordial, que con un latigo nunca utilizado siempre alzó preguntas y unas cuantas ordenes que siempre me se me han hecho dificiles de comprender, o por lo menos de acatar.

Pero ya es hora de que lo advierta, nunca seré como él. El es una figura ideológicamente practica para mi supervivencia, pero lo que corresponde al presente no es abrazar a un Dios terrenal, lo que me corresponde a mi como persona, ya no como mi propio ser, es entablar discusiones conmigo mismo sobre lo que se debe y no hacer. 

Preguntarme sobre los demas heroes y su intervención. ¿Si las aspiraciones son esperanza porque hay tantas manos sin ocupar? ¿Será que la ideolatría nos tiene esperanzados? 

Mi heroe tiene pocas proezas, es mas ni sabe volar… Su talento es haberme enseñado a hablar, y no a conformarme con los sueños mediáticos, me enseñó a escribir y me reclamo actuar. Por eso ya no preciso de héroes, todos tenemos potencial.

#nowplaying Ideología - Cazuza

Que sincero es el destino de ambos y gracias a el seguimos juntos tú y yo. Cotidianamente me pregunto muchas cosas con ese anterior hecho, debiendo confesarte que no sé sopesar nada de lo que existe cuando dos personas mezclan sus salibas y recrean la divinidad de la pasión humana. Es quizás mi ingenuidad o tal vez mi avaricia lo que me cierra las puertas de la razón.

Es simple como el lenguaje que hay entre nosotros no fluye con especial romanticismo pero es aquí cuando aparece el hecho de que ninguno de los dos tiene lo que necesita obtener del ajeno. Es cuestión de dejar pasar el tiempo y ver si alguno de nuestros vicios embriaga al otro y que en el caso nuestras lenguas se abra un nuevo camino, aunque sea para evitar la repulsión.

Como en toda relación vamos encontrando lo mucho que nos diferencia del resto a la par de la aventura que significa hundirse en los templos sagrados de lo privado pero te recuerdo que no quiero mal gastar mi tiempo sintiendome tú novato.

La serenidad postuma al estrés de un viaje eterno suele saber a entereza y amigos. Pareciera que la torre de Babel es cosa del pasado y que la globalización no tiene por objetivo hacer enemigos.

Todo es una brisa desde la terraza, tal cual rey que haya gobernado imperios. Como cualquier hombre que ha sido conquistado innumerable veces. Todo deja rastro, todo tiene resultados.

Siempre he pensado en los dichos de mis abuelos y padre como verdaderos. Tal vez critico la ocasión y forma de decirmelos, así como también reprocho algunas veces el no advertir la poesía su pasado y experiencias.

Pero hoy no pienso lo truculento de mi vida, menos de las guerras que se han librado entre cada cultura, o peor aún en los desacuerdos entre familias.

Casualmente me acabo de dar cuenta que soy historia, carne del cañón del tiempo. Ejemplo de que a pesar de los idiomas y choques culturales siempre se encuentran formas de hablar y compartir vivencias, tan fácil como escuchar. Y así que bello horizonte nos espera.

No sabía que el tiempo le sobraba al mundo hasta este momento. Cuando mis respiros me están acosando, lentamente. Todo me sabe distinto, me hace sentir culpable y no hay nada bueno en estar sentado y olvidando que el mundo sigue recriminando a todos por su curso. Por sus eternas vueltas.

Pero justo hoy es cuando me detengo a saber que es lo que me tiene con la mente tan erguida a pesar de no haber tenido ningún sobresalto. Al parecer he llegado a la conclusión de mi vida: nunca me esforzaré de nuevo, sólo viviré el momento.

Si tan siquiera pudiera cumplir alguna parte. Si con mi promesa pudiera cambiar al mundo y dejarlo como yo quiero.

Es justo la razón por la que este día es especial, porque pudiendo ser un parte aguas sólo es mi corazón latiendo. 

Que sigue latiendo.

Y latiendo estará, espero y con mucho mas vigor en cuanto me levante de la hamaca y por fin me deshaga de este aletargo. 

El desánimo podría caracterizarle las mañanas, pero su carcajada entre la multitud disimulan lo que menciona como angustia. Tal vez sea la histeria colectiva que priva en el momento de tomar lista, o tal vez la saliva que escurre mientras el dictado evoca a la ignorancia, pero todos los días ese niño olvida las matemáticas. 

Su país era normal como cualquiera, pero sus peculiaridades siempre llenaban de nubes al instituto de Javier Loera.

Él seguía yendo a la escuela, olvidando que su padre todos los días refunfuñaba al ir al trabajo de poca paga y que su madre seguía con su traje sastre como aquel del instituto de secretariado; no siempre lo lograba, enajenarse, pero sus compañeros tiraban de sus cabellos, mochila y extremidades hasta que lo hacía y que cuando eso no bastaba, llegaba aquel que bajo la actitud de Javier papá asumiendo su rol de laborante gritaba totalmente encolerizado… con el destino, pero recriminando a un simple niño. Un día de escuela.

Bien es cierto que pocas veces Loera hijo parecía un simple chaval, a pesar de todas las letras que se tenía que tragar. Afortunadamente existen los exámenes mal hechos y los vómitos de recuerdos. Gracias a Dios y a un timbre que salva a las almas de perderse de la programación de los cuerpos.

Tal vez no hay que hablar mal de la realidad de Javier Loera, quien no nos puede decir que el puede ser quien cambie la vida de alguien mas, que de seguro lo hará. Pero esperemos que en los libros del rincón, de aquellos olvidados, encuentre el ejemplo que muchos no han elaborado.

El órgano más grande, el más extenso,

el que cubre tu nuca y detiene mi aliento.

El que me culpa de erizarte los sentidos,

el maldito órgano que deja mi mano temblando.

Se que a veces le raspo,

que te rozo sin tacto.

Se que a veces me estorba 

cuando te quiero desnudar los adentros,

pero es tú piel, mi carcel, tú pudor, mis terrenos.

Eres carne, dijo un pastor,

pero yo te defiendo y te digo que eres piel

Estas cubierta por lo mejor.

Ese limite que tiene aroma y pelos

es mi devoción y tu mejor arma-barrera,

espero y siempre te defienda de mis cayos y de mi lengua perversa.